In questi giorni nella mia città c'è una mostra su Joan Miró (“La gioia del colore”).
Non sono un estimatore di Miró, ma poiché in altre occasioni (ad esempio alla precedente mostra su Toulouse-Lautrec) mi è stata data l'opportunità di apprezzare meglio artisti verso cui ero abbastanza freddo, sono andato alla mostra nella speranza di uscirne rivalutando questo artista che ritengo, sinceramente, immeritatamente famoso.
Non posso dire che la mostra sia riuscita nell'intento. Probabilmente la cosa non è legata soltanto ad una mia prevenzione nei confronti dell'artista, perché ad uscirne insoddisfatto non sono stato il solo. È colpa del curatore? È colpa dell'artista? Probabilmente non lo sapremo mai.
Ma non è di questo che volevo parlare.
Hanno portato alla mostra la classe di mia figlia. Sorvolo sui problemi organizzativi di questa visita, per soffermarmi sul mio timore che, come l'avevamo trovata —ad esser generosi— noiosa io, mia sorella, mio cognato, mio figlio e le sue cugine, ancora peggiore temevo che sarebbe stata la risposta di mia figlia e dei suoi compagnetti di classe, comunque una seconda elementare.
Quando finalmente eravamo sulla strada di casa, ho trovato il coraggio di chiedere a mia figlia cosa ne pensasse della mostra, la risposta mi ha sorpreso.
«Mi piace Miró, perché è tutto pasticciato e a me pasticciare piace.»
Ora.
Non voglio dire.
Ma mi sento vindicated.
Non ho mai capito perché o percome Miró abbia acquisito la fama che ha acquisito. La sua arte non mi ha mai detto niente, e nemmeno spiegata riesce a parlarmi. Crassamente, non la considero nemmeno arte. E mi offende (no, non è vero, ma lo trovo comunque ridicolo) che sia assurto al livello di un Dalí, giusto per non allontanarci troppo.
E sentire dire ad una bambina di sette anni che Miró gli piace perché la sua arte è quella di un bambino che non sa disegnare, sinceramente, mi consola.
